A Thousand Judges And One Chair

ألفُ قاضٍ وكرسيٌّ واحد

A Thousand Judges And One Chair 

قالَ مروانُ الصباغ وهوَ يضربُ الطاولة:

Marwan Said While Striking The Table:

كيفَ يشتمونَ الدير؟

How Do They Insult Deir?

كيفَ تتحولُ المدنُ

إلى نشراتِ احتقار؟

How Do Cities Become

Broadcasts Of Contempt?

كيفَ يخرجُ الكلامُ

من أفواهٍ

لم تلمسْ طينَ الفرات؟

How Do Words Emerge

From Mouths

Untouched By Euphrates Mud?

قلتُ لهُ وأنا أضحكُ

كمن خرجَ للتو

من مصحٍّ معماريٍّ مجنون:

I Laughed Like Someone

Escaping

An Architectural Asylum:

يا مروان…

O Marwan…

أنا أيضًا

ابنُ الريفِ المتخلف.

I Too

Am The Backward Countryside Son.

هكذا كانوا يقولون.

That Is What They Said.

كنتُ طفلًا

يحملُ رائحةَ التراب

على قميصهِ المدرسي.

I Was A Child

Carrying Soil Smell

On School Shirts.

وكانوا يحدقونَ بي

كأنني قادمٌ

من العصرِ الحجري.

They Looked At Me

As If I Came

From The Stone Age.

لأنني لا أعرفُ

لغةَ الصالونات.

Because I Never Learned

Salon Languages.

ولا أرتدي

أقنعةَ المدنِ اللامعة.

Nor Wear

Polished Urban Masks.

كنتُ أقولُ الحقيقةَ

بطينِ القرى.

I Spoke Truth

With Village Mud.

وكانوا يسمونها:

تخلفًا.

And They Called It:

Backwardness.

كنتُ أنتقدُ الجميع.

I Criticized Everyone.

السلطةَ.

The Regime.

المعارضةَ.

The Opposition.

المثقفينَ.

The Intellectuals.

رجالَ الدين.

The Clerics.

حتى نفسي

كنتُ أجرُّها للمحكمة.

Even Myself

I Dragged Into Trial.

لأنني لم أؤمنْ يومًا

بالقداسةِ البشرية.

Because I Never Believed

In Human Holiness.

سوريا بالنسبةِ لي

ليستْ حزبًا.

For Me Syria

Is Not A Party.

ولا صورةً معلقةً

فوقَ جدارٍ رطب.

Nor A Portrait

Above Damp Walls.

سوريا…

كانتْ دائمًا

امرأةً تنامُ داخلَ الخراب.

Syria

Was Always

A Woman Sleeping In Ruins.

قالَ مروان:

وماذا عن الإهانة؟

What About The Insult?

قلتُ لهُ:

الإهانةُ ليستْ جديدة.

Insult Is Not New.

نحنُ أبناءُ الريف

كنا دائمًا

المتهمينَ الأوائل.

We Countryside Sons

Were Always

The First Accused.

حينَ نبني مدينةً

يسموننا عمّالًا.

When We Build Cities

They Call Us Laborers.

وحينَ نكتبُ

يسموننا جهلة.

When We Write

They Call Us Ignorant.

وحينَ نغضبُ

يسموننا همجًا.

When We Rage

They Call Us Savage.

لكنَّ المدنَ يا مروان

كانتْ تحتاجُ دائمًا

إلى أكتافِنا.

Yet Cities Always Needed

Our Shoulders.

ناطحاتُ السحاب

لم يبنها شعراءُ المقاهي.

Skyscrapers

Were Not Built By Café Poets.

الطرقاتُ

لم يعبدها منظرو التلفاز.

Roads

Were Not Paved By TV Philosophers.

حتى نيويورك

التي تلمعُ كإلهٍ إلكتروني

بُنيتْ بأيدي الغرباء.

Even New York

Shining Like Electronic God

Was Built By Strangers.

ثم أشعلتُ سيجارةً

داخلَ رأسي فقط.

Then I Lit A Cigarette

Only Inside My Mind.

ورأيتُ سوريا

تمشي عاريةً

فوقَ نهرِ الفرات.

And Saw Syria

Walking Naked

Above the Euphrates River.

كانتْ تحملُ

ألفَ لافتةٍ سياسية

وألفَ قبر.

She Carried

A Thousand Political Signs

And Thousand Graves.

وكانَ الجميعُ

يشتمُ الجميع.

Everyone

Insulted Everyone.

العلويُّ يشتمُ السني.

Alawite Insulted Sunni.

والسنيُّ يشتمُ الكردي.

Sunni Insulted Kurdish.

والكرديُّ يشتمُ العربي.

Kurdish Insulted Arab.

والمدينةُ تشتمُ الريف.

City Insulted Countryside.

والريفُ يشتمُ المدينة.

Countryside Insulted City.

وكأنَّ البلادَ

تحولتْ إلى حائطِ مراحيض

كُتبتْ عليهِ الشتائم.

As If Country Became

A Public Toilet Wall

Covered With Curses.

صرخَ مروان:

لكنْ هناكَ ظلم!

But There Is Injustice!

قلتُ لهُ:

أعرفُ.

I Know.

لكنَّ أكثرَ ما يخيفني

أن يتحولَ المظلومُ

إلى نسخةٍ أخرى

من جلادهِ القديم.

But My Greatest Fear

Is Victims Becoming

Copies

Of Former Executioners.

السلطةُ يا مروان

مرضٌ معدٍ.

Power, Marwan,

Is Contagious Disease.

تدخلُ الرأسَ

كالدخان.

It Enters Minds

Like Smoke.

ثم تجعلُ الإنسانَ

يظنُّ نفسَهُ

إلهًا صغيرًا.

Then Makes Humans

Think They Are

Tiny Gods.

أنا ابنُ الريف.

I Am Countryside Son.

لكنني أيضًا

ابنُ النقدِ المستمر.

But Also

A Son Of Endless Criticism.

أحبُّ القرى.

I Love Villages.

وأكرهُ جهلَها أحيانًا.

Yet Hate Their Ignorance Sometimes.

أحبُّ المدن.

I Love Cities.

وأخافُ غرورها دائمًا.

And Fear Their Arrogance Always.

أحبُّ الثورة.

I Love Revolution.

وأرتعبُ

حينَ تتحولُ

إلى شركةِ كراهية.

And Tremble

When It Becomes

A Hate Corporation.

ثم سكتُّ طويلًا.

Then I Fell Silent Long.

وكانتْ مانهاتن

تلمعُ خلفَ رأسي

كأنها سفينةُ فضائيين.

Manhattan Glowed Behind Me

Like Alien Spaceship.

بينما كانتْ قريتي

ما تزالُ

تنشفُ ملابسها

على حبالِ الحرب.

While My Village

Still Dried Clothes

On War Ropes.

قلتُ لهُ أخيرًا:

I Finally Told Him:

يا مروان…

O Marwan…

لسنا متخلفين.

We Are Not Backward.

نحنُ فقط

خرجنا من التاريخِ

حفاةً ومتعبين.

We Simply Emerged

From History

Barefoot A

Exhausted.

وكلُّ ما أردناهُ

أن نجدَ مكانًا

نجلسُ فيهِ

دونَ أن يُشتمَ أحد.

And All We Wanted

Was A Place To Sit

Without Anyone

Being Insulted.

✦ عماد درويش ✦

✦ Imad Darouich ✦

✦ 3DEPIC — NEW YORK ✦