I AM AN ARCHITECT FROM THE LAND OF BEAUTIFUL SORROW

I AM AN ARCHITECT FROM THE LAND OF BEAUTIFUL

 SORROW 

✦ أنا معماريٌّ من بلادِ الحزنِ الجميل ✦

✦ وسألني أحدهم: من أنت؟ ✦

✦ Someone Asked Me: Who Are You? ✦

فقلتُ:

I Replied:

أنا معماريٌّ من بلادِ الحزنِ الجميل.

I Am An Architect From The Land Of Beautiful Sorrow.

من بلادٍ

From A Land

تعلمتْ كيف تزرعُ الياسمين

That Learned To Plant Jasmine

على حافةِ الزلازل.

Upon The Edge Of Earthquakes.

ومن بلادٍ

From A Land

تكتبُ الشعرَ

That Writes Poetry

بأقلامٍ من غبارِ الحروب.

With Pens Made Of War Dust.

أبني من الخرابِ قصيدة.

I Build A Poem From Ruins.

وأبني من الرمادِ بيتاً.

And A House From Ashes.

وأحاولُ أن أزرعَ نافذةً

And Try To Plant A Window

في كلِّ جدارٍ أعمى.

In Every Blind Wall.

فأنا ابنُ بلادٍ

For I Am The Son Of A Country

لم تتعبْ من الألم.

That Never Grew Tired Of Pain.

بل تعبَ الألمُ منها.

Rather Pain Grew Tired Of It.

وطنُنا هذا

This Homeland Of Ours

كسروهُ ألفَ مرة.

They Broke It A Thousand Times.

حتى صارَ مرآةً مشروخة.

Until It Became A Cracked Mirror.

يرى كلُّ إنسانٍ فيها

Where Every Person Sees

صورتهُ مجروحة.

Their Own Reflection Wounded.

ويرى خوفهُ مكبّراً.

And Their Fear Magnified.

ويرى أوهامَهُ

And Their Illusions

كأنها حقائقُ أبدية.

As If They Were Eternal Truths.

وجاءَ أصحابُ السلطة.

Then Came The Owners Of Power.

وجاءَ تجارُ الشعارات.

And The Merchants Of Slogans.

وجاءَ بائعو الأعلام.

And The Sellers Of Flags.

وجاءَ محترفو الكراهية.

And The Professionals Of Hatred.

فأخذَ كلُّ واحدٍ منهم

And Each Of Them Took

قطعةً من الجسد.

A Piece Of The Body.

كأنَّ الوطنَ ميراث.

As If The Homeland Were An Inheritance.

وكأنَّ الشعبَ غنيمة.

And The People A Prize.

وكأنَّ التاريخَ

And As If History

مزرعةٌ خاصة.

Were Private Property.

أما أنا

As For Me

فقد تعلمتُ من حلب

I Learned From Aleppo

أنَّ الحجارةَ لا تموت.

That Stones Do Not Die.

وأنَّ الجدرانَ

And That Walls

تحفظُ الذاكرةَ أكثرَ من البشر.

Preserve Memory Better Than Humans.

وتعلمتُ من دمشق

And Learned From Damascus

أنَّ الأقواسَ العتيقة

That Ancient Arches

لا تسألُ العابرَ

Do Not Ask A Passerby

عن اسمهِ.

His Name.

ولا عن طائفته.

Nor His Sect.

ولا عن مذهبه.

Nor His Creed.

بل تسألهُ سؤالاً واحداً:

They Ask Only One Question:

هل جئتَ بالسلام؟

Did You Come With Peace?

أم جئتَ بالنار؟

Or Did You Come With Fire?

وتعلمتُ من الغوطة

And Learned From Ghouta

أنَّ شجرةَ المشمش

That An Apricot Tree

قد تكونُ أعظمَ من خطاب.

May Be Greater Than A Speech.

وأنَّ سنبلةَ قمح

And A Wheat Spike

قد تكونُ أصدقَ من بيان.

May Be More Truthful Than A Manifesto.

وتعلمتُ من الفرات

And Learned From Euphrates

أنَّ النهرَ لا يكرهُ أحداً.

That A River Hates No One.

فهو يسقي الجميع.

For It Waters Everyone.

ولا يسألُ الماءُ

And Water Never Asks

إلى أيِّ طائفةٍ ينتمي العطش.

To Which Sect Thirst Belongs.

لذلك أقول:

Therefore I Say:

سورية ليستْ طائفة.

Syria Is Not A Sect.

وليستْ مذهباً.

Nor A Creed.

وليستْ حزباً.

Nor A Party.

وليستْ صورةً على جدار.

Nor A Portrait On A Wall.

سورية هي دعاءُ أم.

Syria Is A Mother's Prayer.

عندَ بابِ بيتها.

At Her Doorstep.

هي خبزُ التنور.

She Is Oven Bread.

ورائحةُ القهوة.

The Aroma Of Coffee.

وظلُّ التين.

The Shade Of A Fig Tree.

وصوتُ المؤذن.

The Voice Of The Muezzin.

وأجراسُ الكنائس.

And Church Bells.

وخطواتُ الأطفال.

And Children's Footsteps.

في أزقةِ المدن القديمة.

In Ancient City Alleys.

هي تعبُ النجار.

She Is The Carpenter's Exhaustion.

ويدُ الفلاح.

The Farmer's Hand.

وصبرُ المعلم.

The Teacher's Patience.

وحلمُ الطالب.

The Student's Dream.

وشهقةُ العامل

And The Worker's Sigh

حينَ يعودُ مساءً

When Returning Home

وفي جيبهِ رغيفٌ صغير.

With A Small Loaf In His Pocket.

أريدُ سورية

I Want A Syria

لا يُسألُ فيها الإنسان:

Where No One Is Asked:

من أيِّ طائفةٍ أنت؟

What Sect Are You?

بل يُسأل:

But Is Asked:

ماذا بنيت؟

What Did You Build?

ماذا أحببت؟

What Did You Love?

كم شجرةً زرعت؟

How Many Trees Did You Plant?

كم قلباً جبرت؟

How Many Hearts Did You Heal?

وما الأثرُ الذي تركتهُ

And What Mark Did You Leave

في الطينِ قبل الرحيل؟

In The Clay Before Leaving?

أما الذين قسموا البلاد

As For Those Who Divided The Country

فقد ظنوا

They Imagined

أنَّ الريحَ يمكنُ اعتقالها.

That The Wind Could Be Arrested.

وأنَّ النهرَ يمكنُ تقسيمه.

That The River Could Be Divided.

وأنَّ السماءَ يمكنُ بيعها.

That The Sky Could Be Sold.

لكنهم لم يفهموا.

But They Never Understood.

أنَّ الريحَ لا تُطوى.

That Wind Cannot Be Folded.

وأنَّ الأنهارَ لا تعترفُ بالحدود.

And Rivers Recognize No Borders.

وأنَّ السماءَ لا تحملُ جوازَ سفر.

And The Sky Carries No Passport.

وأنَّ سورية

And That Syria

أكبرُ من خرائطهم.

Is Greater Than Their Maps.

وأكبرُ من شعاراتهم.

Greater Than Their Slogans.

وأكبرُ من كراسيهم.

Greater Than Their Thrones.

وأكبرُ من خوفهم.

Greater Than Their Fear.

لأنَّ سورية

Because Syria

ليستْ قطعةَ أرضٍ فقط.

Is Not Merely A Piece Of Land.

بل فكرة.

But An Idea.

وذاكرة.

A Memory.

وحلم.

A Dream.

ووعدٌ قديم.

And An Ancient Promise.

وكلُّ وعدٍ صادق

And Every Honest Promise

يجدُ طريقهُ إلى النور.

Finds Its Way To Light.

مهما طالَ الليل.

No Matter How Long The Night.

✦ م عماد درويش ✦

✦ Arch. Imad Darouich ✦

✦ 3DEPIC STUDIO — NEW YORK ✦