I... The Man Who Came from Damascus أنا... القادم من دمشق

أنا... القادم من دمشق

I... The Man Who Came from Damascus

منذ أن وصلت إلى نيويورك، لم أشعر أنني دخلت مدينة.

Since arriving in New York,

I never felt I had entered a city.

شعرت أنني دخلت محكمة.

I felt I had entered a courtroom.

كل شارع فيها شاهد.

Every street was a witness.

كل بناية قاضٍ.

Every building was a judge.

وكل وجهٍ يحمل سؤالاً واحداً.

And every face carried only one question.

Where are you from?

لم يكن السؤال يبحث عن اسم بلد.

The question was never searching for

the name of a country.

بل كان يبحث عن الاسم الحقيقي للروح.It was searching for the true name of the soul.

كنت أبتسم.I would smile.

ثم أقول...Then I would say...

Guess.

فتبدأ المحاكمة.And the trial would begin.

مرةً يقولون:Sometimes they would say:

إسبانيا.Spain.

وأخرى...Then...

إيطاليا.Italy.

وأحياناً...Sometimes...

أمريكا اللاتينية.Latin America.

لكن الحكم الأخير كان يتكرر بطريقة تكاد تُخيفني.Yet the final verdict kept returning in a way that almost frightened me.

You look Syrian.

كنت أسألهم بدهشة:I would ask in astonishment:

كيف عرفتم؟How did you know?

فيجيبون جميعاً، كأنهم قرأوا الجملة نفسها في كتاب واحد.They all answered as though they had read the same sentence from the same book.

Your eyes never left Damascus.

عندها فقط...Only then...

أدركت أن المدن لا تغادر وجوهنا.I realized cities never leave our faces.

بل نحن الذين نحاول عبثاً أن نغادرها.It is we who vainly try to leave them.

حاول الزمن أن يغيّر لغتي.Time tried to change my language.

وغيّرت الغربة عنوان بيتي.Exile changed the address of my home.

وتغيّر كل شيء...Everything changed...

إلا تلك المسافة القصيرة...Except that tiny distance...

بين العين...Between the eye...

والذاكرة.And memory.

أنا عماد...I am Imad...

من دمشق.From Damascus.

مدينةٌ لم تعد تسكنني وحدي.A city that no longer lives only inside me.

بل خرجت لتسكن نظرتي.It stepped out to live within my gaze.

وحين يسألني أحد:And whenever someone asks me:

Where are you from?

لا أشعر أنني أجيب.I do not feel I am answering.

أشعر أن دمشق هي التي تتكلم.

I feel Damascus itself is speaking.

فالمنفى يستطيع أن يغيّر عنوان الإنسان.Exile may change a person's address.

لكنه لا يستطيع أن يعيد كتابة أول سماءٍ انعكست في عينيه.But it can never rewrite the first sky reflected in his eyes.

وهكذا...And so...

كلما خرجت من محطة مترو في نيويورك...Every time I emerge from a New York subway station...

أكتشف أن دمشق سبقتني إليها.I discover Damascus arrived there before I did.

وأن الوطن...And that homeland...

ليس المكان الذي خرجنا منه.Is not the place we left behind.

بل المكان...But the place...

الذي يرفض أن يخرج منا.That refuses to leave us.