The Trial of Time... When France Returned and Found Damascus Greater Than History

.

محاكمة الزمن... 

عندما عادت فرنسا فوجدت دمشق أكبر من التاريخ

The Trial of Time... When France Returned and Found Damascus Greater Than History

في الليلة التي سبقت الزيارة...

The night before the visit...

لم ينم التاريخ.

History did not sleep.

فتح سجلاته القديمة.

It opened its ancient records.

وأرسل رسولًا إلى دمشق.

And sent a messenger to Damascus.

قال لها:

It asked her:

هل ما زلتِ المدينة نفسها؟

"Are you still the same city?"

ابتسمت دمشق.

Damascus smiled.

وقالت:

And replied:

أنا المدينة...

"I am the city...

لكنني لست الزمن الذي تركتموه.

...but I am no longer the time you left behind."

في تلك اللحظة...

At that moment...

دخلت فرنسا.

France entered.

لكنها لم تجد الشوارع أولًا.

It did not first find the streets.

وجدت ثمانين عامًا...

It found eighty years...

جالسةً على كرسي خشبي.

Sitting upon a worn wooden chair.

وكانت السنوات ترتجف.

The years themselves were trembling.

قالت فرنسا:

France asked:

من أنت؟

"Who are you?"

أجاب الرجل العجوز:

The old man answered:

أنا الزمن الذي لم يُعش.

"I am the time that was never allowed to live."

ثم خرجت من بين الغبار امرأة.

From the dust emerged a woman.

كانت ترتدي ثوبًا أبيض.

She wore a white garment.

لكن أطرافه كانت مغطاة بالرماد.

Its edges were covered with ash.

سألتها فرنسا:

France asked her:

ومن أنتِ؟

"And who are you?"

قالت:

She replied:

أنا الجمهورية.

"I am the Republic."

لكنهم كانوا يكتبون اسمي...

They kept writing my name...

ولا يسمحون لي أن أولد.

Yet never allowed me to be born.

وفجأة...

Suddenly...

امتلأت القاعة بوجوهٍ لا أسماء لها.

The hall filled with faces without names.

وجوه خرجت من السجون.

Faces that had emerged from prisons.

ومن المنافي.

From exile.

ومن المقابر.

From graves.

ومن المدن التي أصبحت غبارًا.

From cities turned into dust.

لم يكن أحد يتكلم.

No one spoke.

لأن الصمت...

For silence...

كان يتكلم عن الجميع.

Was speaking for everyone.

عندها...

Then...

دخلت الحرية.

Freedom entered.

لم تحمل علمًا.

She carried no flag.

ولم ترتدِ تاجًا.

She wore no crown.

كانت تحمل مفتاحًا صغيرًا فقط.

Only a small key.

اقتربت من الجمهورية.

She approached the Republic.

وفتحت القفل.

And unlocked her chains.

فسقطت ثمانون سنة دفعةً واحدة.

Eighty years fell away at once.

وسقط معها...

And with them fell...

الخوف.

Fear.

والوراثة.

Inheritance.

وصوت البلاغ الأول.

And the echo of the first military decree.

نظر التاريخ إلى فرنسا.

History turned toward France.

وقال:

And said:

لقد عدتِ.

"You have returned."

لكن المكان الذي تعرفينه...

But the place you once knew...

لم يعد يسكنه الزمن نفسه.

Is no longer inhabited by the same time.

ثم التفت إلى دمشق.

Then History turned to Damascus.

وسألها:

And asked:

هل انتهت الرحلة؟

"Has the journey ended?"

ابتسمت دمشق مرةً أخرى.

Damascus smiled once more.

وقالت:

And answered:

لا...

"No...

لقد انتهى فصل.

One chapter has ended.

أما الجمهورية...

But the Republic...

فهي لا تُمنح.

Is never granted.

ولا تُستورد.

Never imported.

ولا تُورَّث.

Never inherited.

إنها تُبنى كل صباح.

It is built every morning.

بالعدل.

With justice.

وبالقانون.

With law.

وبكرامة الإنسان.

And with human dignity.

ثم أُغلقت أبواب المحكمة.

Then the courtroom doors closed.

ولم يصدر القاضي حكمًا.

The judge issued no verdict.

لأن القاضي...

For the judge...

كان المستقبل.

Was the future.