When Sarout Sang, a Homeland Learned to Stand حين غنّى الساروت… كان الوطن يتعلّم الوقوف

 

حين غنّى الساروت… كان الوطن

يتعلّم الوقوف

When Sarout Sang, a Homeland Learned to Stand

تنويه: هذه ملحمة أدبية تستلهم صوت الشهيد عبد الباسط الساروت وما حمله السوريون من ذاكرة وأمل. Note: This literary epic draws on the voice of Abdul Baset al-Sarout and the memory and hope Syrians carry.

لم يكن عبد الباسط الساروت يغنّي كي يُسمَع. Abdul Baset al-Sarout did not sing to be heard.

كان يغنّي كي لا يسقط الجدار الأخير في صدورنا. He sang so the last wall inside us would not fall.

في حمص، كانت الشوارع تُمحى من الخريطة. In Homs, streets were being erased from the map.

وكان صوته يرسمها من جديد، زقاقًا زقاقًا. His voice drew them back, alley by alley.

كلّما أُغلق باب، خرجت منه أغنية. Each time a door was sealed, a song came through it.

وكلّما تهدّم بيت، وجد الركامُ في حنجرته سقفًا. Each time a house collapsed, its ruins found a roof in his throat.

لم تكن حنجرته من لحم وحده. His throat was not made of flesh alone.

كان فيها درجٌ يصعد عليه المفقودون إلى أسمائهم. It held a stairway by which the missing climbed back to their names.

وكانت فيها نافذةٌ للأمهات اللواتي طال وقوفهنّ عند الباب. It held a window for mothers who had waited too long at the door.

غنّى، فلم يصبح الموت أقلّ وجعًا. He sang, and death did not hurt less.

لكنّه لم يترك للموت الكلمة الأخيرة. But he did not let death have the final word.

ثمّ رحل الساروت. Then Sarout was gone.

وظننّا، لوهلة، أنّ الصوت سيبقى وحيدًا بين الأنقاض. For a moment, we thought his voice would remain alone among the ruins.

لكنّ طفلًا في إدلب حفظه. But a child in Idlib remembered it.

ورجلًا في المنفى ردّده بصوتٍ مكسور. A man in exile sang it with a broken voice.

وامرأةً فقدت بيتها فتحت النافذة، وتركته يدخل. A woman who had lost her home opened a window and let it in.

هكذا صار للساروت ألف حنجرة. And so Sarout came to have a thousand throats.

وحين ظهرت أغنيته في نيويورك، لم تعبر البحر وحدها. When his song rose in New York, it did not cross the sea alone.

جاءت معها مفاتيحُ بيوتٍ لم تعد قائمة. With it came keys to houses no longer standing.

وصورُ أحبّةٍ لم يكبروا معنا. And photographs of loved ones who never grew old beside us.

جاءت معها حمص، لا كمدينةٍ بعيدة، بل كنبضٍ تحت المعطف. Homs came with it, not as a distant city, but as a pulse beneath a coat.

ورأيتُ الأيادي ترتفع. I saw hands rise.

لم تكن تُلوّح لشخصٍ واحد. They were not waving to one man alone.

كانت تُحيّي طريقًا طويلًا عبره السوريّ حيًّا، وهو يحمل موتاه في قلبه. They greeted the long road a Syrian had crossed alive, carrying the dead in his heart.

وفي تلك اللحظة، لم أسأل إن كان الساروت يسمعنا. In that moment, I did not ask whether Sarout could hear us.

سألتُ: هل سنعرف كيف نبني وطنًا يليق بما سمعناه منه؟ I asked: Will we know how to build a homeland worthy of what we heard from him?

وطنًا لا يحتاج فيه طفلٌ إلى أغنيةٍ كي ينجو من الخوف. A homeland where a child needs no song to survive fear.

ولا تحتاج فيه أمٌّ إلى صورةٍ كي تقول: كان لي ابن. Where a mother needs no photograph to say: I had a son.

أغمضتُ عينيّ. I closed my eyes.

كان الصوت ما يزال عاليًا. The voice was still rising.

لكنّني سمعتُ تحته شيئًا أشدّ منه قوّة: But beneath it, I heard something stronger:

صوتَ حجرٍ أوّل، يوضع أخيرًا في مكانه الصحيح. The sound of a first stone, finally set in its rightful place.

عماد درويش — نيويورك Imad Darouich — New York